Il était un piano noir...

Plus jamais je ne rentrerai en scène.
Je ne chanterai jamais plus...
Un soir de 1993, au Châtelet, mon coeur, trop lourd de tant l'émotion, a
brusquement battu trop vite et trop fort, et, durant l'interminable espace de
quelques secondes où personne, j'en suis sûre, ne s'est aperçu de rien, mon
corps a refusé d'obéir à un cerveau qui, d'ailleurs, ne commandait plus rien.
J'ai gardé, rivée en moi, cette panique fulgurante pendant laquelle je suis
restée figée, affolée, perdue.
J'ai dû interrompre le spectacle pendant quelque temps, puis définitivement...
Durant deux ans, j'ai fait le deuil d'une partie de ma vie qui venait
brusquement de se terminer.
Écrire, aujourd'hui, est un moyen de continuer le dialogue."

BARBARA, 27 avril 1997